Le jour où ... par Laure Fontaine

Charisme, forteresse et clés de voiture dans la main. Bienvenue dans ma tête. Permettez-moi de vous planter le décor. Pas le décor des Cours Florent de mon fils ! Non, le mien ! Mon théâtre, ce qui s’est passé récemment devant mes yeux, et en l’occurence au Salon Natura de Rezé, auquel j’ai participé fin Février. Plusieurs personnes m'ont dit, avec le même sourire soulagé de celui qui à réussi à avouer la bêtise qu’il avait fait à ses parents, une variation de cette phrase : « Finalement, vous êtes sympa". "Finalement, je peux vous parler". "Vous avez répondu à mon mail, je n'osais pas trop… » « Finalement. » Chaque fois, j'ai répondu par un grand rire. Le rire facile, celui qu'on sort pour meubler le silence intérieur qui, lui, hurlait : PARDON ?! Parce que moi, dans ma tête, je suis quelqu'un d'accessible. Naturelle. Authentique. Je ne crache pas de feu ! Je ne collectionne pas les têtes de mes ennemis sur mon bureau ! Je réponds à mes mail...

Il y a des dates qui devraient rester écrites tranquillement sur un calendrier. Et puis il y a celles qui décident, sans prévenir, de venir tester notre sens de l’équilibre émotionnel. Qu’est-ce que je veux dire par là ? Le 13 juin, pour ne citer qu’elle ! Un jour. Deux événements. Deux mondes. D’un côté, les 90 ans d’une personne qui m’est très chère. Un âge respectable, une admiration pour moi d’aller jusque-là avec tous les aléas de la vie, on ne fête pas ça tous les quatre matins. De l’autre, la toute première représentation de mon fils au Cours Florent, à Paris. Deux années de travail, de doutes, de persévérance. Un de ces moments fondateurs qu’on n’efface pas de sa mémoire. Et clairement, pas de ceux que l’on rate. Quand je réalise que les deux tombent le même jour, mon cerveau fait ce qu’il peut. Il calcule. Il anticipe. Il cherche une faille dans l’espace-temps. Spoiler : il n’y en a pas ! Et comme d’habitude, il cherche des solutions à n’en plus dormir ! Paris et la Vendée ne ...

Le jour où … Y a plus le choix !!! Ca y est la nouvelle année est là, elle arrive avec son petit folklore bien rodé. Les messages copiés-collés, les promesses faites entre deux coupes de champagne, les « cette fois, je change tout » prononcés avec plus d’habitude que de lucidité, que de la routine ça ! Où est le coeur ??? Et pourtant, certaines années ne se contentent pas de s’écouler : elles marquent, elles grattent là où ça fait mal, elles choquent, elles chamboulent, elles ferment des portes sans demander si c’était vraiment le bon moment. L’année qui se termine fait clairement partie de celles-là. Une année 9. Et une année 9, ce n’est pas une année comme les autres ! J’en ai parlé tout au long de l’année dernière, vous vous souvenez ? C’est une année de fin de cycle, de bilan, de contrats résiliés parfois sans préavis. Elle agit comme un grand ménage de printemps… mais en plein hiver. On n’a pas demandé, on n’était pas prêt, mais tout ce qui devait tomber est tombé, et c’est le cas...

  Quand l’intuition reprend sa place : la mémoire ancienne qui guide mes mains. Ce n’était pas une révélation dramatique mais juste une évidence, comme si une vérité très ancienne revenait frapper à la porte. Depuis toujours, mes mains savent avant moi. Quand j’ouvre un soin énergétique, quand je masse, quand je prépare un rituel… il y a ce geste juste, comme un souvenir qui remonte de je ne sais d’où… Je me suis souvent demandé d’où venait cette précision intérieure. Et un soir, devant le documentaire « Chroniques d’un massacre » sur Arte, tout s’est éclairé.
J’ai senti une vague dans mon ventre : pourchassées, torturées, brûlées pendant trois siècles… ces femmes avaient en commun exactement ce que j’utilise chaque jour dans mon métier et dans ma vie : l’intuition, le ressenti, le lien au vivant, la capacité de percevoir ce qui échappe au mental. Ce soir-là, j’ai compris que je portais leur mémoire. Que ma manière de soigner, d’accompagner, d’écouter, s’inscrivait dans une lignée....